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Descer a rua... e respirar o ar azul... desta cidade que tanto amo...
E tu, Fernando Pessoa, sentado a escrever Lisboa... a bebê-la nas palavras... na dor de quem pensa...
Nem todas as sedas do Oriente... nem todos os veludos e brocados reais... se assemelham à beleza das flores.
O encanto de uma montra com cor de Natal...
Escadinhas de pedra... elevador de uma Santa Justa...
Regresso ao passado...
Luz e sombra... os candeeiros, calados, envergonhados e ciumentos desta luz onde a cidade se aninha.
Telheiras... ao entardecer. Lua espantosa! Flores de lua...
Descer a rua... e respirar o ar azul... desta cidade que tanto amo...
E tu, Fernando Pessoa, sentado a escrever Lisboa... a bebê-la nas palavras... na dor de quem pensa...
Nem todas as sedas do Oriente... nem todos os veludos e brocados reais... se assemelham à beleza das flores. 
O encanto de uma montra com cor de Natal...
Escadinhas de pedra... elevador de uma Santa Justa... E a cidade, sempre menina, sempre tão bela...
Regresso ao passado...Lindo!
Luz e sombra... os candeeiros, calados, envergonhados e ciumentos desta luz onde a cidade se aninha.
Telheiras... ao entardecer. Lua espantosa! Flores de lua...O regresso a casa.
E na alma... a paz.
A paz...
CC
CC
